TE MIRAS Y TE VES GRANDE

Así, cuando una llama ven encendida, siempre hay alguien que busca apagarla.
La mira, la contempla y se asusta porque puede que se esparza.
Mira hacia abajo y ve sus pies. Y descubre que es grande.
Se levanta, anda alrededor, idea cómo apagarla.
Mira hacia abajo y ve sus pies. Y descubre que es grande.
De pronto una chispa sale y crea otra llamarada. Se asusta.
Mira hacia abajo y ve sus pies. Y descubre que es grande.
Las chispas brotan y se generan muchas que lo empiezan a rodear.
Mira hacia abajo y ve sus pies. Y descubre que es grande.
Crecen y crecen. Lo envuelven. Pánico. Ajetreo.
Mira hacia abajo y ve sus pies. Y descubre que es grande.
Pide ayuda de sus otros grandes. Pisan las llamas y las apagan.
Mira hacia abajo y ve sus pies. Y descubre que es grande.
Creen ver todo apagado. Son grandes. Se van.
Miran hacia abajo y ven sus pies. Y creen que son grandes.
Sólo templaron las llamas. Ahora reviven con más fuerza.
Ya no miran. Ya no son Grandes. Las llamas siguen vivas.

Los Condenados

Sumergidos en lo más profundo de aquel vital líquido están los condenados de la no-existencia. A veces buscan emerger para caminar sobre la nada, pero siempre se dan cuenta de que su destino es sumergirse y aprender a vivir sin la necesidad de respirar.

Ser un condenado de la no-existencia les llena la mente de remordimiento. Deciden tomar la muerte que les queda porque si no se convierten en inquilinos perpetuos de su propia presencia. Un condenado de la no-existencia nunca goza de la vida sino que deja que sus manos se extingan con los pecados que no han sido cometidos.

Convertirte en un condenado de la no-existencia es abrazar el suplicio de la barbarie oculta en los huecos de nadie. Perpetuamente fugaz: es eso a lo que aspiras cuando, junto a todos, estrechas tus ojos que no existen contra las gotas cálidas de sordos recuerdos aspiracionales.

Los condenados de la no-existencia no te miran, no te piensan, no te existen. Son ellos los que te han condenado a caminar sobre la nada.

Festival "Contact photography"

Esta entrada es para mostrar un poco de lo que están haciendo dos buenos amigos canadienses que conocí, ya hace un tiempo y por azares del destino, en Oaxaca.

En estos días participarán en el Festival "Contact photography" (Toronto) con la exposicion fotográfica "Humanidad-Los niños trabajadores de Nicaragua".

A mediados del mes de Mayo estarán llegando a México. Les mantendré informados para que se acerquen a conocer este interesante trabajo que están haciendo Patrick y Miki. En tanto, les dejo el flyer de la expo en Toronto y un pequeño texto de Eduardo Galeano que me recordó mucho el trabajo que están haciendo el duo Patmiki.

Mano de Obra*

Mohammed Ashraf no va a la escuela.

Desde que sale el sol hasta que asoma la luna, él corta, recorta, perfora, arma y cose pelotas de fútbol, que salen rodando de la aldea paquistaní de Umar Kot hacia los estadios del mundo.

Mohammed tiene once años. Hace esto desde los cinco.

Si supiera leer, y leer en inglés, podría entender la inscripción que él pega en cada una de sus obras: "Esta pelota no ha sido fabricada por niños".

* Texto "Mano de Obra" del libro "Bocas del Tiempo" de Eduardo Galeano.

Misántropos (1a parte)

Texto y foto Sarai Robledo 2010

Él piensa en la misantropía como una virtud, Ella también.
Él creó un no-espacio, Ella lo habita.
Él un día pensó en nadie, Ella conversó con él.
Él gritó para no verla, Ella quedó sorda para tocarlo.
Él la encontró en el no-espacio, Ella fue contestataria en el vacío.
Él buscó las sombras, Ella respiró bajo el agua.
Él propuso un café, Ella pidió tinta china.
Él ya estaba, Ella llegó.
Él pidió una mesa, Ella buscó una silueta.
Él saludó, Ella conversó.
...los misántropos no se detuvieron en toda la noche…

Undenied

Le dije una y mil veces que cerrara la llave del gas.
Nunca pensé que elegiría quitarse la vida con agua.

Foto y texto por Sarai Robledo 2010

HOY, Veintiuno de Marzo

Este equinoccio de primavera ha traído a mis manos algo sublime: el poema completo de Quasimodo. Lo comparto con ustedes.

Asimismo, agrego una fotografía que tomé hace algunos años en las bellas playas de Varadero en Cuba. Con esta imagen aprovecho para dedicarle estas palabras a un ser humano de iguales cualidades que el poema de Quasimodo: sublime. Un abrazo hasta Cuba para ese buen muchacho…

HOY, VEINTIUNO DE MARZO

Hoy, veintiuno de marzo, entra Aries en el equinoccio y golpea su
cabeza varonil contra árboles y rocas,
y tú, amor, apartas
a sus golpes el viendo del invierno
de tu oído inclinado
sobre mi última palabra. Flora
la primera espuma sobre las plantas, pálida,
casi verde y no rechaza
la advertencia. Y la noticia se propaga
hasta las gaviotas que se encuentran
entre los arcoíris: brotan

lloviendo su lenguaje
de salpicaduras que resuenan
en las grutas. Tú ocultas su chillido
a mi lado, abres el puente
entre nosotros y las ráfagas
que la naturaleza prepara en el subsuelo,
en un relámpago desposeído de sabiduría,
supera el despuntar de los brotes.

Ahora la primavera no nos basta.

NOTA: Aprovecho también la entrada para invitarlos a que den click donde dice 'Pasos Vagabundos' en la sección de enlaces, sigo compartiendo mis vagabundeses...

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La Danza de la Oscuridad*

(*post dedicado a Danilo Amílcar)

Bajo el principio de recobrar el cuerpo que nos ha sido robado, la danza butoh nos recuerda que hemos sido concebidos desde el vientre materno como cuerpo y espíritu.

Se podría decir que el bombardeo a Hiroshima y Nagasaki por parte de Estados Unidos fue el hecho que dio origen a la danza butoh ya que muchas personas sobrevivientes a este hecho buscaron diferentes formas de reconstruir su cotidianidad interrumpida. Así fue el caso de Kazuo Onho y Tatsumi Hijikata (bailarines japoneses) quienes buscaron una forma de expresar el horror vivido durante la guerra.


Los movimientos dentro de la danza butoh son extremadamente lentos y guiados por la cabeza, muñecas, piernas, tobillos y articulaciones en general. El rostro puede ser sumamente inexpresivo; todo esto emulando aquellos sobrevivientes al holocausto nuclear que caminaban sin rumbo con sus cuerpos sumamente lacerados y quemados.

La danza butoh a veces nos pareciera más imaginaria que real, más cercana a las emociones que a la disciplina que la desarrolla, es un recordatorio que nos lleva a aprender a convertirnos en polilla y recordar que aprendimos a danzar desde el vientre materno.



Nos invita también a que nos liberemos de los hábitos, es decir, que los reconozcamos para podernos permitir que lo involuntario nos muestre su sabiduría sutil.

En estas imágenes vemos parte de la presentación de una extraordinaria ejecutante de danza butoh: Susana (Ecuador) quien, junto a su compañero Moti (Cuba) interpretando la música, crean una atmósfera propicia para vivir el butoh, para entrar en el mundo mágico en que entendemos el cuerpo como forma, como belleza y fealdad al mismo tiempo, como esa sinergia que nos permite concebir la dialéctica de nuestra existencia, como la fuerza de la vida manifestándose en nuestras entrañas.


“Flor de Hiroshima” es el acto que presentó en la ciudad de Sucre, Bolivia (Mayo 2009) durante el 5° Festival Internacional de Cine de los Derechos Humanos. Susi y Moti nos permitieron romper con la belleza ideal del “yo” y del simple espectáculo al que se va sólo para contemplar.


‘Entender que donde los pies se plantan en la tierra, las manos acarician el cielo’: es lo que la danza butoh-andino de Susana y Moti nos hace reflexionar y permanecer en una estampa que se eterniza como el insomnio.

Mi eterno agradecimiento y con mucho cariño para Susi y Moti por permitirme conocerlos y por vivir con Rainer, Era y yo esa hermosa visita a Tiwanako y el Titicaca.

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El Fatal Insomnio está en tus entrañas...

Fotograma Insomne-Sarai Robledo

Hay cosas que son tan seguras como la muerte [corrección]…

Hay elementos de la vida que son tan seguras como la muerte…[corte en la transmisión]…

Hay estados humanos que son tan fatales como la muerte…[silencio]

Tazas de café apiladas sobre el escritorio…[frenetismo]…café derramándose incesantemente sobre una pantufla…[gritos ahogados]…click click click…[…]…

Es el insomnio tan espeso como la noche…[respiración profunda]…shh…[aaaah]…ojos hundidos en la pantalla vacía del televisor…[monedas cayendo al suelo]…manos arañando una pared incierta llena de palabras que nunca se escribieron…[plit, plit, plit]…

Una mirada fija…[se desprenden las capas textiles del cuerpo]…cabellos cubriendo el rostro…[insomnio]…es el insomnio tan certero y fatal como la muerte…[un último grito complaciente]…es sólo eso…[fiebre]…insomnio que ha muerto para llevarte consigo incesantemente…[shuut...shuut...]…

Bienvenid@ a El Fatal Insomnio...